Gebt uns Komödien! Lasst uns das Unglück müde machen!

Im Vergnügungs-Karst des Lockdowns hatte ich mir viel vorgenommen: neben Entrümpelungsorgien und der Vervollkommnung von Zitronentartes die Lektüre von Weltliteratur, Proust, Dostojewski, Roth (Joseph und Philip), Bildungsbürger-­Libido, volle Kraft voraus. Doch die kollek­tive Verunsicherung und der individuelle Konzentrationszickzack ließen mich stattdessen zu einem Netflix-Idioten verkommen: Ich vertiefte mich nächtelang in die Serienkillerjagd jedes skandinavischen Problemkommissars oder das muntere Treiben von nomadisierenden Zombies in der Post-­Apokalypse. Mein Hirn schrumpfte auf die Größe eines sauren Drops.